Dicen...

Dicen de los poetas frustrados que lloran las noches de luna nueva y gritan las de luna llena. Dicen que la poesía dejó de correr por sus venas al mismo tiempo que empezó a correr el alcohol. La prosa sustituye a las rosas rojas por los pechos rosados, y la belleza de una sutileza se torna macabra directa a los ojos, al corazón. Persiguen mujeres donde su lírica dejó de perseguir estrofas. Celebran sus derrotas cual retórico romano, pues las victorias huyeron lejos de su ego, y la risa sorda de una noche cualquiera, enmudece el silencio del soleado sótano vacío que alberga su memoria.

La tristeza es fuerza donde las cuartetas no riman, donde las consonantes no se emparejan ni con vocales solitarias. Son Poetas furibundos, moribundos, de botella fácil y futuro difícil. Dicen que las mazorcas de maíz amarillean por el día. Bien sabe Dios que los dientes de la poesía amarillean esas noches oscuras. La prueba de su existencia no siempre es una línea escrita, unas veces es línea blanca, otras roja. Las palabras no escritas se acumulan entre cartones ufanos de negro vino, negro destino.

Dicen de los gatos, que solo ellos saben quién es poeta y quién profeta, y no siempre aciertan…